Fueron setenta y cuatro años de mucha bebida, mujeres, y poesía.
Charles Bukowski es hoy conocido como uno de los mejores escritores de la generación Beat,
apesar de que nunca fue asociado con Jack Kerouac o Allen Ginsberg.
Pero lo que realmente importa en la obra de Bukowski no es clasificarla, sino beber de su
escritura con la sed de quien quiere entrar a fondo en el mundo de los alcohólicos,
mendigos, prostitutas, de las peleas de bar, de la criminalidad, de los empleos basura,
en fin, del universo underground de Bukowski. El autor construyó una obra que posee energía
e identidad, pilares de una actitud que niega las estructuras formales, un realismo sucio
que tiene momentos de surrealidad.
No sólo la prosa de este autor es excelente. Bukowski era también un poeta, y de los buenos.
Fue un escritor bastante prolífico, teniendo exactamente cuarenta y cuatro libros, entre
poesía y prosa. Su última obra fue (Pulp 1994), terminado poco antes de morir.
Durante mucho tiempo Bukowski fue más conocido en Europa que en los Estados Unidos,
pero eso cambió un poco con la película Barfly (1987) - que en la Argentina se estrenó con
el nombre de Mariposas de la Noche - de Barbet Schroeder, con Mickey Roucke y Faye Dunaway,
en cuyo rodaje colaboró. De esa experiancia nació "Hollywood", un libro donde se muestra de
manera sarcástica y ácida las vida y las relaciones en la meca del cine. Su obra también
inspiró Ordinaria locura de Marco Ferreri. El escritor era támbien amante de la pintura, y
muchas de sus obras se encuentran esparcidas por el mundo y alcanzan valores +o- altos.
Entrar en contacto con la obra de Bukowski es escurrirse en la vida de un alcohólico de
tiempo completo, un escritor que trata su miseria con mucho humor, pero también con mucha
sensibilidad. Bukowski murió en 1994, en su casa de San Pedro, Califórnia. Vale la pena
conocer la obra del hombre que fue mencionado como " el mayor poeta americano",
por Jean-Paul Sartre, ni más ni menos.
Los extraños
Puede que no lo crean
pero hay gente
que va por la vida
con muy poca
fricción o angustia.
visten bien, comen
bien, duermen bien.
están contentos con
su vida familiar.
tienen momentos de congoja
pero dentro de todo
permanecen imperturbables
y a menudo
se sienten muy bien.
y cuando mueren
es una muerte tranquila,
usualmente mientras
duermen.
puede que no lo crean
pero gente así existe.
pero yo no soy uno de ellos.
oh no, no soy uno de ellos,
no estoy ni tantito cerca
de ser uno de ellos
pero ellos están ahí
y yo estoy aquí
Todo
Los muertos no necesitan
aspirina o tristeza
supongo.
pero quizas necesitan
lluvia. zapatos no
pero un lugar donde caminar.
cigarrillos no, nos dicen,
pero un lugar donde arder.
O nos dicen:
Espacio y un lugar para volar,
da igual.
los muertos no me necesitan.
ni los vivos.
pero quizas los muertos se necesitan
unos a otros.
En realidad, quizas necesitan
todo lo que nosotros
necesitamos
y
necesitamos tanto
Si solo supieramos que es.
probablemente
es todo
y probablemente
todos nosotros moriremos
tratando de conseguirlo
o moriremos
porque no lo
conseguimos.
Espero que
cuando yo este muerto
comprendais
que consegui tanto
como pude.
Almas de Animales Muertos
Almas de Animales Muertos, por Charles Bukowski
Del libro: Play the piano drunk like a percussion instrument until the fingers begin to bleed a bit
Después del rastro
Doblando la esquina, estaba
una cantina donde me sentaba y veía caer el sol
a través de la ventana, una ventana que daba a un lote
lleno de hierbas altas y secas.
nunca me dí un regaderazo con los muchachos
en la fábrica después de trabajar
así que olía a sudor y sangre
el olor a sudor disminuía después de un rato
pero el olor-sangre empezaba a fulminar y ganar fuerza.
fumé cigarrillos y tomé cerveza
hasta que me sentí lo suficientemente bien
como para subirme al camión
con las almas de todos esos animales muertos
que viajaban conmigo
las cabezas volteaban discretamente
las mujeres se levantaron y se alejaron de mí.
cuando me baje del camión
sólo tenía que bajar una cuadra
y subir una escalera para llegar,
a mi cuarto donde prendería el radio
y encendería un cigarro
y que nadie se molestara conmigo.
A la puta que se llevó mis Poemas
Algunos dicen que debemos eliminar del poema
los remordimientos personales,
permanecer abstractos, hay cierta razón en esto, pero
¡Por Dios!
¡Doce poemas perdidos y no tengo copias!
¡Y también te llevaste mis cuadros, los mejores!
¡Es intolerable!
¿Tratas de joderme como a los demás?
¿Por qué no te llevaste mejor mi dinero? Usualmente
lo sacan de los dormidos y borrachos pantalones enfermos en el rincón
La próxima vez llévate mi brazo izquierdo o un billete de cincuenta,
pero mis poemas no.
No soy Shakespeare
pero puede que algún día ya no escriba más,
abstractos o de los otros;
Siempre habrá dinero y putas y borrachos
hasta que caiga la última bomba,
pero como dijo Dios,
cruzándose de piernas:
"veo que he creado muchos poetas
pero no tanta poesía."
A solas con el mundo
A solas con el mundo :
la carne cubre al hueso
y dentro le ponen un cerebro,
a veces un alma,
las mujeres arrojan jarrones,
los hombres beben demasiado,
y nadie encuentra al otro;
la carne cubre al hueso y
la carne busca algo màs que carne.
no hay ninguna posibilidad;
estamos todos atrapados
por un destino singular.
los tugurios se llenan
los vertederos se llenan
los manicomios se llenan
los hospitales se llenan
las tumbas se llenan,
nada mas
se llena.
Lo Mejor Y lo Peor
Los hospitales y las carceles
es lo peor
los manicomios
es lo peor
los recitales de poesia
los conciertos de rock a
beneficio de minusvalidos
es lo peor
las bodas
la medianoche
los funerales
es lo peor
caer del cielo
los pelotones de ejecucion
eso es lo mejor
las bombitas en cajas
un viejo perro escarbando bolsas de basura
ver al toro coger al torero
eso es lo mejor
pulverizar cucarachas
grietas en la acera
mis manos muertas
mi corazon muerto
silencio.
adagio de rocas
el mundo en llamas
eso es lo mejor
para mi.-
Un Poema es una Ciudad
un poema es una ciudad llena de calles y cloacas,
llena de santos, héroes, pordioseros, locos,
llena de banalidad y embriaguez,
llena de lluvia y truenos y periodos
de ahogo, un poema es una ciudad en guerra,
un poema es una ciudad preguntando por qué a un reloj,
un poema es una ciudad ardiendo,
un poema es una ciudad bajo las armas
sus barberías llenas de borrachos cínicos,
un poema es una ciudad donde Dios cabalga desnudo
por las calles como Lady Godiva,
donde los perros ladran en la noche y persiguen
la bandera; un poema es una ciudad de poetas,
muchos de ellos muy similares
y envidiosos y amargados...
un poema es esta ciudad ahora,
a 50 millas de ninguna parte
a las 9:09 de la mañana,
el sabor a licor y cigarrillos,
sin policía, sin amantes, caminando en las calles,
este poema, esta ciudad, cerrando sus puertas,
fortificada, casi vacía,
enlutada sin lágrimas, envejecida sin pena,
las montañas rocosas,
el océano como una llama de lavanda,
una luna carente de grandeza,
una leve música de ventanas rotas...
un poema es una ciudad, un poema es una nación,
un poema es el mundo...
y ahora pongo esto bajo el cristal
para el loco escrutinio del editor
y la noche está en cualquier lado
y lánguidas damas grises se alinean
el perro sigue al perrro al estuario
las trompetas anuncian los patíbulos
mientras los hombrecillos deliran sobre cosas
que no pueden hacer
+ y + CHINASKY >>>>>>
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